Y volver, volver, volver...

A punto estuve de echar el cierre a este Refugio. En verdad, cualquiera podría decir que eso he hecho estos dos últimos años de solo invierno.

Y mis amigos me decían amables: "¿Pero por qué no escribes más, si nos gustaba?"

Y yo, poco animosa, respondía como si fuera Bartleby: "I would prefer not to".

No me preguntes el porqué, pero en estos dos últimos años de mi vida me he dejado robar la alegría, el sarcasmo, la ingenuidad o la risa por la burda obligación de un máster de Lingüística. ¡Qué absurda ironía!

La vida tampoco ha ayudado mucho, la verdad. Primero fue Dorina, después, Martín, y ahora mi padre. Y de nuevo he vuelto a sentir en mí los pensamientos de Melville, en boca de su escribiente BartLeby:

¡Ay! La felicidad busca la luz y por eso creemos que todo el mundo es feliz. Sin embargo, el sufrimiento se oculta en la distancia, motivo por el cual pensamos que el sufrimiento no existe. 

 La semana pasada acabé el p… máster de los c…… Muy poco a poco estoy aprendiendo a vivir sin mi padre. De nuevo vuelvo a soñar con escribir rancheras. La verdad es que me compensa más que escribir libros. El editor del último, Enrique Polanco, ha echado el cierre sin pagar a sus autores (corto aquí porque este tipo se merece una entrada, que no ha de ser esta, la de mi vuelta).

Y el Atleti..., pero el Atleti, esa palabra.*

Menos mal que me queda José Alfredo, y todos los demás con su permiso (un guiño con inmensa gratitud a la obra maestra de  Z. Maldonado).

 

*De Rayuela. Capítulo 6. Así andaban, Punch and Judy, atrayéndose y rechazándose como hace falta si no se quiere que el amor termine en cromo o en romanza sin palabras. Pero el amor, esa palabra... (Cortázar).